Devaneios do inverno de uma poetisa amadora

          Ao som da chuva e do canto que a solidão entoava na sala em penumbra, quando a única fonte de luz era o fogo da lareira, lembrou-se dele; de como sentia ciúmes até da chuva que molhava sua pele, do vento que tocava seus cabelos e da lua cheia com a qual ele conversava nas noites ermas. Mergulhou nas memórias, que passavam em flashes rápidos e descontínuos. Criaturas estranhas eram aquelas, os apaixonados. Choravam as lágrimas presas na garganta e riam o riso mais sincero através da cintilância de um olhar. Conseguiam ouvir a barulheira do silêncio um do outro. E mesmo entre tantos dualismos, entendiam-se.
          Percebeu que paixões eram como estações. Algumas eram verão: luminosas, cálidas e enérgicas. Outras, assim como as árvores de outono, acabavam por desfolhar-se. Havia aquelas que, por sua intensidade, lembravam o inverno. Outras pareciam desenvolver-se na primavera: eram jardins de flores raras, sempre prontas para florir.  Entretanto, o que fazia das estações uma harmonia perfeita? O fato de elas sucederem-se, combinarem-se, completarem-se. Da mesma forma, o que fazia de uma paixão a harmonia perfeita? O conjunto: o ardor do verão, que se prolongaria até ser aplacado pela gélida ventania hibernal; o desfolhar humilde do outono que, definhando em silêncio, esperaria até a primavera para ver o florescer das árvores novamente; a inexorabilidade do inverno, cujos ventos levariam embora as folhas outonais restantes espalhadas pelo chão; e por fim, a renascença primaveril.
          O ciclo algumas vezes, sim, interrompia-se. Presenciar a partida de um amor era como ver fumaça esvair-se no ar: a atmosfera fazia-se gris, embaçando a visão, mas não havia nada que pudesse ser feito para deter a fumaça nos dedos. O vento a levava, mas dela, algo sempre ficaria: o cheiro. Cada paixão que passava, deixava o odor da fumaça de sua partida imbuído na roupa. E esses cheiros, através do tempo, iam-se misturando ao seu próprio.
          O chocolate quente acabara, interrompendo sua correnteza fluente de pensamentos. Era inverno, o vento soprava frio lá fora. Questão para um agasalho resolver. A lareira continuava acesa, mas uma implacável ventania esfriava seu coração. Essa só um abraço – o dele – poderia sanar. Era inverno, sim, mas tinha que continuar enfrentando aquele desfolhar de outono…

Silenciar

         “Adeus ao riso que já não ri ou à lágrima que virou riso. À dor que já não dói ou à calma que virou dor. Ao silêncio que virou música ou à música que virou silêncio. Ao fogo que virou cinzas ou às cinzas das quais renasceu a fênix. À brisa que virou tempestade ou a tempestade que deu lugar à brisa. Adeus ao amor não correspondido ou a solidão que encontrou um novo amor. Adeus ao eu passado. Adeus à escolha não mais escolhida. Ao pedaço de estrada que fica para trás a cada novo passo. 
         Dizer adeus faz pensar em partida, mas quase toda partida não significa realmente um adeus. Na maioria das vezes significa compreender que o jardim seca e precisamos deixá-lo, mas nem por isso o perfume das flores deixa de escapar da memória e perdurar no ar. Adeus é sobre dar-nos conta de que por mais que partamos, o jardim segue florido dentro de nós.” Silenciar